– Så jeg har det altså bare greit fordi vi har en leilighet? Stemmen min ble skarpere enn jeg hadde ment. – Mamma, den leiligheten falt ikke ned i fanget på oss. Olav og jeg har betalt ned på lånet i ti år, og vi har ti år igjen. Tror du det har vært lett? Jeg jobber på biblioteket for småpenger, Olav kjører buss fra morgen til kveld. Og oppussingen din – var ikke det penger? Tror du rørene og takene kom gratis?

– Ingen har sagt at det var gratis, skjøt Erik inn. – Men du gjorde det jo ikke for meg. Du gjorde det for mor. Eller prøver du nå å si at du forventet å få leiligheten som betaling?

Jeg stirret på ham. Han satt der helt rolig med mandarinen sin, og det virket som om han oppriktig ikke forsto hvorfor jeg reagerte. Han var eldst. Han var mann. Han hadde ikke noe sted å bo.

– Jeg ville at mor skulle ha det godt, sa jeg. – At det ikke skulle trekke fra vinduene hennes. At det skulle renne vann fra springen, ikke dryppe. At hun skulle slippe å bøye seg i smerter når hun vasket gulv, og slippe å streve med det gamle badekaret. Vet du at jeg vasket gulvene hennes hver eneste uke? Vet du hvor mange ganger jeg kom hit fordi hun ringte og sa at hun trengte hjelp? Og vet du at hun aldri, ikke én eneste gang, nevnte for meg at leiligheten skulle bli din?

– Jeg visste ikke at jeg måtte be om tillatelse, sa mor. Nå så hun rett på meg. – Anna, jeg er takknemlig. Jeg ser alt du har gjort. Men leiligheten er min, og det er jeg som avgjør hvem den skal gå til. Erik har ingen bolig. Han har familie. Du klarer deg.

– Klarer meg? Jeg hadde ikke ventet at ordene skulle komme så hardt. – Mamma, jeg har ikke engang kunnet kjøpe meg ordentlige vinterstøvler på to år, fordi vi betalte for oppussingen din. I fjor kjøpte jeg vinterjakke til Ida brukt, fordi vi ikke hadde penger til ny. Og nå sitter du her og sier at jeg klarer meg?

– Men jeg visste jo ikke at du hadde det så… Mor stoppet brått.

– Så hva da? spurte jeg og ventet på at hun skulle fullføre. – At vi har det trangt? Du kommer jo nesten aldri hjem til oss. Du aner ikke hvordan vi lever.

Det senket seg en tung stillhet over bordet. Barna, Ida og Lars, satt ved siden av hverandre. Ida stirret rett på meg uten å blunke. Hun var femten nå, gammel nok til å skjønne altfor mye. Lars dro fingertuppen over duken, som om han tegnet usynlige streker, og gjorde alt han kunne for å slippe å møte blikket til noen. Jeg rakk å tenke: Hva er det egentlig de kjenner på nå? De får jo med seg hvert eneste ord. De sitter her og ser moren sin måtte forklare seg for sin egen mor.

Erik skrelte ferdig mandarinen sin og puttet en båt i munnen.

– Anna, nå holder det, sa han. – Dette blir bare stygt. Vi er familie. La oss ikke lage krangel av det.

– Stygt? Jeg snudde meg mot ham. – Erik, du valgte å si dette foran alle sammen, foran barna, rett før vi skulle sette oss og spise. Du visste at jeg ikke hadde hørt et ord om det. Du visste at det kom til å slå ned som lyn fra klar himmel for meg. Og nå sitter du her og mener at det er jeg som oppfører meg dårlig?