«Hva er det jeg skal skrive under på?» spurte Anna da hun oppdaget at Erik hadde visst det lenge og holdt kjeft
Den egoistiske tausheten var menneskelig, men urettferdig.
– I morgen klokken elleve møter vi hos notaren. Du skriver under, så legger vi hele saken bak oss, sa svigermoren og satte koppen foran Anna med en varsomhet som om de diskuterte en kakeoppskrift.
Anna senket blikket mot koppen. Deretter så hun på mannen sin.
Erik satt og studerte duken.
– Hva er det jeg skal skrive under på?
– Men kjære deg, hva tror du? Inger smilte bredt, nesten ømt. – Papirene, selvfølgelig. Har ikke Erik sagt noe?
Det ble så stille på kjøkkenet at den gamle kjøleskapdurens summing plutselig fylte rommet. Kjøleskapet var leid, slitt og fremmed, akkurat som resten av leiligheten.
– Erik er jo en travel mann, sa Anna rolig. – Erik, kanskje du vil forklare?
Først da løftet han blikket. Og i det ene sekundet forsto hun alt. Han hadde visst det. Ikke bare siden i går, ikke et par dager. Han hadde visst det lenge, og han hadde valgt å tie.
Bestemoren til Anna døde våren før.
Astrid hadde tatt seg av henne fra hun var sju år gammel, mens moren løp mellom vakter på en fabrikk i nabobyen. Det var bestemoren som fulgte henne til musikktimene, som sydde om skoleklærne når de ble for små, og som stakk krøllete sedler ned i lomma hennes og hvisket: «Kjøp deg en is, men ikke si det til moren din, ellers får jeg kjeft.»
Etter Astrid sto det igjen en toromsleilighet i Asker. Gammel, med utsikt mot høye trær, et kjøkken på knapt seks kvadratmeter og et falmet teppe på veggen.
Anna hadde ikke klart å gå dit på et helt år.
Samtidig hadde hun og Erik leid en liten ettroms i utkanten av byen, betalt tolv tusen kroner i måneden og hver kveld regnet på hvor mye som ville være igjen til neste lønning. Per var seks år og skulle begynne på skolen til høsten. Skoleklær, sekk, aktiviteter – alt kostet.
– Anna, det er jo meningsløst, pleide Erik å si. – Leiligheten din står tom, mens vi betaler en fremmed for å bo her.
– Jeg vet det.
– Da flytter vi dit.
– Ja. Men først må den pusses opp. Det elektriske anlegget er fra 1972.
Det var nettopp dette de hadde snakket om det siste halvåret. Oppussing. Hvordan de skulle flytte inn til våren. Hvordan de endelig skulle slippe å være leietakere.
Ikke én eneste gang – ikke én – hadde Erik nevnt ordet notar.
– Per, gå og se på tegnefilm litt, sa Anna og nikket mot sønnen.
Gutten tuslet lydig inn på rommet. Døren gikk igjen bak ham.
– Jeg venter, sa hun.
Inger sukket tungt, med den typen oppgitthet som antydet at svigerdatteren nok en gang laget drama av ingenting.
– Anna, hvorfor snakker du som om dette var et avhør? Vi er jo familie.
– Familie. Flott. Da kan kanskje familien forklare meg hva jeg skal skrive under på i morgen klokken elleve.
Erik kremtet.
– Anna. Saken er at mamma har funnet et hus.
– Hva slags hus?
– I Nittedal. Naboeiendommen til mammas tomt, bare på andre siden av gjerdet. To hundre og tjue kvadratmeter, to etasjer, tolv mål tomt.
– Så hyggelig. Gratulerer til Inger.
– Det er ikke til mamma, sa Erik og gned seg i nakken. – Det er til oss. Til alle sammen. Vi flytter sammen. Frisk luft, hage til Per, våre egne epler.
Trykk på Neste for å fortsette