Den gangen forsvarte Erik meg.
– Mamma, Kari tjener mer enn meg. Slutt.
Etter det snakket ikke Anna med ham på tre dager.
Da vi giftet oss, hadde Eriks mor allerede konstruert en hel fortelling om oss. I hennes versjon var jeg en utspekulert og beregnende kvinne som tilfeldigvis hadde møtt en mann med god inntekt på helt riktig tidspunkt.
Jeg forsøkte ikke å tilbakevise hvert eneste rykte.
Det var en feil.
I det tredje året av ekteskapet vårt byttet jeg jobb. Jeg begynte i et firma i Trondheim og jobbet for det meste hjemmefra. Anna fortalte slekten at «Kari endelig hadde sluttet å arbeide».
Da sønnen min, Lars, ble født, og jeg ble hjemme med ham i halvannet år, var svigermoren min allerede helt overbevist når hun fortalte folk at mannen min forsørget meg.
Sannheten var at jeg selv i permisjonstiden tok mindre rådgivningsoppdrag, og fra sparepengene mine betalte jeg betydelige beløp inn i livet vi bygde sammen.
Det var ikke pengene som plaget meg.
Det som gjorde vondt, var at noen kunne uttale seg så skråsikkert om ekteskapet mitt uten å kjenne selv de mest grunnleggende detaljene.
Én ting visste hun særlig lite om.
Nemlig hvordan huset hun nå satt i, hadde blitt vårt.
Tre år tidligere flyttet vi inn i et lite, nyoppusset enebolighus i nærheten av Mjøsa. Det var ikke stort: hundre og fire kvadratmeter, tre soverom, en stue med åpen kjøkkenløsning og en hage der jeg hver vår måtte føre en nærmest endeløs kamp mot ugresset.
Allerede første gang Anna kom på besøk, gikk hun gjennom hele huset som om hun inspiserte det.
– Ja, sønnen min har virkelig jobbet hardt for dette! erklærte hun stolt.
Jeg korrigerte henne ikke.
Erik sto ute på terrassen og grillet, mens Lars viste bestemoren sin sandkassen.
Jeg ville ikke starte en krangel.
Etter hvert brukte Anna oftere og oftere uttrykket «huset til sønnen min».
En gang spurte hun hvorfor vi ikke malte stuen beige.
En annen gang slo hun fast at gjesterommet burde reserveres til henne, siden «Erik uansett betaler for alt».
Den egentlige konflikten begynte likevel først i slutten av september, da hun kunngjorde at hun skulle flytte inn hos oss i minst seks uker.
Begrunnelsen var at hun trengte rehabilitering etter en fotoperasjon.
Ifølge legen kunne hun fint ha kommet seg hjemme, siden svigerfaren min bodde sammen med henne og kunne hjelpe til. Men Anna insisterte på at det ville være mer behagelig hos oss.
– Hos Erik finnes det et rom i første etasje. Da slipper jeg å gå i trapper, forklarte hun.
Erik spurte om jeg gikk med på det.
– I to uker, selvfølgelig, svarte jeg. – Etterpå får vi snakke på nytt om hva hun faktisk trenger.
Det eneste Anna hørte, var at jeg igjen forsøkte å lage regler i sønnens hus.
De tre første dagene gikk alt greit.
Den fjerde dagen omorganiserte hun kjøkkenskapene.
Den femte bemerket hun at en skikkelig kone ikke bestiller middag, men lager mat til familien sin.
Den sjuende dagen kikket hun gjennom regninger jeg hadde latt ligge på skrivebordet.
Den åttende ringte hun til svigerinnen min, Inger, og fortalte henne at jeg brukte hundretusener i måneden på «meningsløse kontorting».