Hjertet hamret så hardt at det kjentes som om det hadde satt seg fast oppe i halsen.

Jeg visste ikke om Lars faktisk kom til å dukke opp.

Men én ting visste jeg: For første gang den kvelden gjorde jeg det riktige.

Og for første gang på flere uker lot jeg ingen andre ta beslutningen for meg.

Jeg sto ute på reposet med blikket festet til mobilskjermen. Opptaket gikk fortsatt. Den røde sirkelen i hjørnet blinket jevnt, som en liten puls. Kvinnen i min morgenkåpe viste seg i døråpningen, forsvant innover igjen, kom tilbake, og hver gang hun passerte, hørte jeg de bare føttene hennes klaske mot gulvet.

Stemmen hennes bar ut gjennom åpningen. Hun forsøkte ikke lenger å høres vennlig ut.

— Hvorfor hører du på henne, Lars? Hun kaster meg ut!.. Nei, jeg har ikke gjort henne noe som helst!.. Hun står der ute og filmer meg som om jeg er en tyv!.. Kommer du eller ikke?.. Jeg er så lei av dette stedet allerede!.. Politiet? Jeg kan ringe dem selv og si at hun mishandler meg her!

Jeg blandet meg ikke inn. Jeg bare ventet.

Etter noen minutter lød det tunge trinn nede i oppgangen. Først trodde jeg det var Lars, men lyden var roligere, mer avmålt. Like etter kom to politibetjenter opp på avsatsen.

De hilste og presenterte seg. Den eldste av dem, en mann med slitent ansikt og grått ved tinningene, så først på meg, deretter mot døren der en rutete bag stakk halvveis ut.

— Var det du som ringte? spurte han.

— Ja, svarte jeg og stoppet opptaket. — Det er en fremmed kvinne inne i leiligheten min. Hun har kommet seg inn uten at jeg har gitt tillatelse. Jeg har ikke invitert henne hit.

— Hvordan kom hun seg inn? ville den yngre betjenten vite. Han betraktet meg med et snev av tvil i blikket.

— Hun har en nøkkel hun fikk av en bekjent av meg. Han tok den uten å spørre. Ekstranøkkelen forsvant i går. Slik jeg ser det, har hun tatt seg ulovlig inn.

De to politifolkene vekslet et kort blikk.

— Da går vi inn, sa den eldste.

Vi gikk inn i leiligheten. Matlukten ble straks tyngre og mer kvalmende. Ute på kjøkkenet sto noe og kokte. Kvinnen kom ut i gangen og stanset med hendene plantet i sidene. Hun hadde fremdeles morgenkåpen min på seg, men beltet hadde løsnet, og stoffet hang åpent slik at knærne hennes syntes.

— Endelig! utbrøt hun da hun fikk øye på uniformene. — Det er hun som kaster meg ut! Jeg sier dere: Jeg er moren til forloveden hennes! Jeg er invitert!

— Hvem inviterte deg? spurte den eldste betjenten.

— Sønnen min. Lars. De er praktisk talt gift. Han sa: Mamma, dra dit og finn deg til rette. Og nå lager hun drama av alt sammen.

Jeg sto ved siden av og så på henne. En bølge av kvalme steg i meg.

— Jeg har ingen forlovede, sa jeg tydelig. — Jeg har en bekjent. Han bor ikke her, og han har aldri hatt rett til å dele ut nøkler til min leilighet.

— Han ga meg nøklene selv! Kvinnen pekte mot knaggen. — De ligger i lomma på morgenkåpen. Og den kåpen fikk jeg forresten av henne.

— Jeg har ikke gitt deg noe, sa jeg.

Den eldste betjenten løftet hånden for å få ro.

— La oss ta dette i riktig rekkefølge. Har du legitimasjon? Hvem er du?