Inger rettet seg opp i stolen. Blikket hennes forandret seg; det ble hardere, uten spor av den fornærmede morsrollen.

— Du stoler altså ikke på oss. På din egen familie.

— Jeg stoler på dokumenter.

— Erik! Svigermoren snudde seg mot sønnen. — Hører du hva hun sier?

Erik stirret ned i gulvet. Han sa ingenting.

Og akkurat den tausheten sa mer enn alt han kunne ha uttalt.

Inger ble værende nesten en time til. Hun snakket mye. Om at svigerdøtre før i tiden forsto hva tillit var. Om at penger i en familie burde tjene familien. Om at hun hadde viet hele livet sitt til sønnen og fortjente respekt. Kari lyttet. Hun avbrøt ikke, motsa henne ikke, bare satt der og hørte på, slik man hører regn slå mot vinduet: det pågår, og det er ingenting du kan gjøre med det.

Da svigermoren omsider reiste seg og begynte å ta på seg yttertøyet ute i gangen, slengte hun de siste ordene fra seg ved døren:

— Dette kommer du til å angre på. Merk deg det.

— Kanskje, svarte Kari.

Døren gikk igjen. Erik ble stående i gangen og se på den lukkede døren lenge, som om noe han ventet på, fremdeles kunne vise seg der.

— Kari, sa han til slutt. — Kanskje vi likevel kunne…

— Nei, sa hun lavt. — Erik. Nei.

Han svarte ikke. I stedet gikk han inn i stuen, satte seg og slo på fjernsynet. Lyden skrudde han nesten helt ned med én gang. Det eneste som var igjen, var bilder som flimret gjennom mørket.

Uken etter møtte Kari Astrid igjen.

De satt på det samme kontoret, og utenfor vinduet bruste september — gråere nå, ekte høst, med våte blader langs fortauet og lukt av kald asfalt.

— Jeg vil ha ektepakt, sa Kari. — Jeg forstår at den ikke kan gjelde bakover i tid. Men fra i dag av vil jeg ha det på plass.

Astrid nikket.

— Er mannen din enig?

— Jeg har ikke spurt ham ennå.

— Da må du gjøre det. Uten hans underskrift får vi ikke opprettet den.

Kari tidde en stund.

— Og hvis han ikke går med på det?

Juristen så rolig på henne.

— Da blir det en helt annen samtale, sa Astrid. — Og andre papirer.

Samtalen med Erik kom fredag kveld. Kari hadde valgt tidspunktet med vilje. Ikke søndag, for da pleide han å dra til moren og komme hjem igjen full av andres formuleringer og lånte overbevisninger. Fredag var bedre. Da var han bare sliten. Mer seg selv.

Hun la utskriften foran ham på bordet. Flere ark, tett med juridisk tekst, noen felt allerede fylt ut.

— Hva er dette? spurte han, men rørte ikke papirene.

— En ektepakt. Mine penger er mine. Dine er dine. Det vi bygger opp sammen, deler vi likt. Enkelt. Rettferdig.

Erik ble sittende og se ned på sidene. Kari la merke til hvordan han leste. Langsomt, nesten motvillig, som et menneske som ikke var vant til å lese noe mer krevende enn overskriftene på mobilen.

— Så du stoler ikke på meg lenger?

Hun trakk pusten, trett helt inn i kroppen.

— Erik. Jeg satt hos juristen og leste et dokument der det sto at mine sju millioner skulle overføres til moren din for godt. Og etter det spør du om tillit?

Han svarte ikke med det samme. Bare førte hånden over ansiktet, som om han kunne stryke bort hele samtalen.