«alt dette fargerike tullet ser ut som et barneselskap» sa Anne fornærmet mens hun rev min duk av spisebordet
Her oppførsel var sjokkerende og dypt respektløs.
Da jeg så Anne rive min egen duk av spisebordet, mens hun sa til søsteren min at «alt dette fargerike tullet ser ut som et barneselskap», trodde jeg først at jeg måtte ha hørt feil.
Jeg befant meg i mitt eget hjem, på min egen fars sekstifemårsdag, og svigermoren min oppførte seg som om det var jeg som var gjesten.
– Anne, hva er det du driver med? spurte jeg.
Hun verdiget meg ikke et blikk.
– Jeg ordner bordet. Noen må jo gjøre det.
I hendene holdt hun en offwhite damaskduk hun hadde dratt med seg i en stor pose, enda jeg kvelden før uttrykkelig hadde skrevet til alle at ingen trengte å ta med noe som helst.
– Bordet er allerede dekket, sa jeg.
– Dette? Hun lot blikket gli over det hele. – Kari, dette er fødselsdagen til en mann på sekstifem. Ikke en eller annen trendy kafé.
Lillesøsteren min, Ingrid, sto i kjøkkendøren med to fat småbakst i hendene. På ansiktet hennes så jeg tydelig at hun helst ville snu og forsvinne inn igjen.
Men jeg hadde ingen planer om å trekke meg.
Jeg gikk bort til bordet, tok damaskduken ut av hendene på Anne, brettet den sammen og la den tilbake i posen hennes.
– Det blir stående slik det var.
Først da så Anne på meg.
Det var ikke sinne som lå i ansiktet hennes.
Det var fornærmelse.
Som om det var jeg som hadde tråkket over en grense.
Hun hadde vært i huset i knapt tjue minutter.
Og på de tjue minuttene hadde hun allerede flyttet på glassene, fjernet blomstene fra bordet, skjøvet fars favorittfat med kaldmat til side og kunngjort at kaken måtte skjæres opp før middagen, ikke klokken sju om kvelden, for «ellers spiser alle seg mette først».
Mannen min, Erik, sto borte ved terrassedøren og lot som om han undersøkte grillkullet.
Det var akkurat det som gjorde alt sammen verst.
Ikke det Anne gjorde.
Men at Erik visste utmerket godt hva moren hans holdt på med, og likevel ikke sa et ord.
Denne kvelden hadde jeg planlagt i tre uker.
Far, Olav, hadde aldri vært glad i store feiringer. Etter at mor døde, likte han dem enda mindre. Til sekstifemårsdagen sin hadde han bare ønsket seg at familien skulle være samlet, at jeg skulle bake ostebakst, og at vi, dersom været holdt, kunne spise ute i hagen.
Det var alt.
Ingen restaurant.
Ikke noe band.
Ikke et bord overfylt med tjue ulike retter.
Vi skulle være fjorten mennesker til sammen.
Helt siden morgenen hadde Ingrid og jeg pyntet hagen. Sønnen min, Martin, hadde hengt lykter i morelltreet. Erik hadde kjøpt ny grillrist. Og en gammel venn av far, onkel Lars, hadde lovet å komme med en overraskelse: et gammelt fotoalbum de to hadde begynt på mens de fremdeles gikk på videregående.
Hele kvelden skulle handle om far.
Anne, derimot, kom inn som om vi hadde hyret henne inn som arrangementsansvarlig.
– Hvor skal det panerte kjøttet stå? spurte hun.
– Det blir ikke panert kjøtt, svarte jeg.
Anne stanset brått.
– Unnskyld?
– Jeg sa jo at vi skulle grille.
– Og hvis noen ikke vil ha grillmat?
– Da finnes det ovnsbakte grønnsaker, salater, fylte sjampinjonger, småbakst, oster …
Trykk på Neste for å fortsette