«Kjære deg, du må ikke forveksle en kone med en hushjelp» sa Inger kjølig mens rommet stilnet og Erik satt målløs
Den ydmykende sannheten var urettferdig og ødeleggende.
Svigermoren min sa det så rolig en søndag ved lunsjtider at jeg først trodde jeg måtte ha hørt feil.
Vi sto ute på kjøkkenet vårt. Jeg hadde på meg en flekkete T-skjorte, holdt en tresleiv i den ene hånden og døren til oppvaskmaskinen med den andre, mens potetgratengen i ovnen var farlig nær ved å svi seg. Mannen min, Erik, lå utstrakt på sofaen i stuen, barbeint, med mobilen hvilende på brystet. Derfra ropte han:
– Anne, kan du hente en kaffe til meg? Og når du først kommer, ta med noe kake også.
Inger, moren hans, sto ved vinduet og så på meg.
Deretter flyttet hun blikket over på sønnen sin.
Så satte hun fra seg tallerkenen hun nettopp hadde stått og tørket.
– Erik, du har faktisk bein.
Mannen min lo kort.
– Mamma, ikke du også nå.
Ansiktet til Inger forandret seg ikke det minste.
– Jeg begynner ikke med noe. Jeg har bare stått her i tjue minutter og sett på at kona di lager mat, vasker klær, henger opp tøy, dekker bordet og til og med rydder bort jakken din etter deg. Du oppfører deg som om du er på spa-hotell.
– Jeg er sliten.
– Anne jobber også.
Da satte Erik seg opp.
– Er det virkelig derfor du kom innom?
Det lå noe såret og barnslig i stemmen hans. Av gammel vane var jeg på vei til å gripe inn, slik jeg alltid gjorde.
Si at de skulle la det ligge.
At det ikke var noe å lage nummer av.
At jeg kunne ordne det selv.
Men Inger kom meg i forkjøpet.
– Kjære deg, du må ikke forveksle en kone med en hushjelp. Hvis du ønsker å bli vartet opp som en konge, får du sørge for at forholdene ligger til rette for det.
Kjeven til Erik strammet seg.
– Unnskyld?
– Du hørte hva jeg sa.
Plutselig var det bare den lave lyden fra TV-en som fylte stuen. Det var en håndballkamp på skjermen, men ingen av oss fulgte med.
På det tidspunktet ante jeg ikke at nettopp den ene setningen, i løpet av de neste tre ukene, skulle rive opp ting i ekteskapet vårt som jeg til da hadde løyet om, selv overfor meg selv.
Erik og jeg hadde kjent hverandre i åtte år. Vi hadde vært gift i fem. Vi bodde i Bergen, på Minde, i en leilighet på sekstifem kvadratmeter som vi delvis hadde kjøpt med lån. Jeg jobbet som regnskapsfører i et logistikkfirma og hadde hjemmekontor to dager i uken. Erik var prosjektleder innen IT, og ja, han hadde virkelig mye å gjøre.
Problemet var bare at «jeg jobber så mye» en eller annen gang i løpet av året før hadde blitt en forklaring på alt.
På hvorfor han aldri handlet.
På hvorfor han ikke tok oppvasken.
På hvorfor han lot søppelet stå.
På hvorfor skittentøyet hans ble liggende på badegulvet.
På hvorfor det var jeg som måtte minne ham på farens bursdag, bestille tannlegetime for ham, ordne navnedagsblomster til moren hans, og til og med kjøpe julegave til hans egen søsken i hans navn.
Lenge overbeviste jeg meg selv om at det bare var en krevende periode.
Så ble det en vane.
Den dagen ble Inger ikke værende lenge etter middagen. Før hun gikk, vinket hun meg diskret til side ute i gangen.
Trykk på Neste for å fortsette