Hun bøyde den neste fingeren.

– For det andre: Huset i Hamar, som vi har brukt ti år på å bygge, er felles. Det skal deles i to. Det samme gjelder verkstedet. Din eierandel der, femti prosent av aksjekapitalen, er også felleseie. Den deles også.

– Verkstedet er mitt! brøt Erik ut. – Det var jeg som bygde det opp! Jeg sto der om nettene og…

– Det står på deg, ja, sa Anna og nikket. – Men det ble kjøpt mens vi var gift. Da er det felles. Hvor tror du pengene til den første maskinen kom fra? Tror du den falt ned fra himmelen?

Erik lukket munnen.

– Og så det tredje, sa Anna og tok kjøpekontrakten fra bordet. – Det mest interessante. Marias leilighet. Den i «Bjørkelunden». Med walk-in-garderobe og lite hjerte ved siden av.

– Jeg… jeg hadde tenkt å føre den over på henne senere, sa Erik. – Når bygget var ferdig. Gi den til henne.

– Det vet jeg, Erik. Det var det du lovet henne. Men her er problemet: Du kjøpte leiligheten mens du var gift med meg. For penger som tilhører oss begge. Delvis fra den felles kontoen vår, delvis fra din konto, der inntektene fra det felles verkstedet går inn. Leiligheten står på deg. Dermed er den etter loven også en del av det vi har skaffet oss sammen i ekteskapet. Den er vår. Din og min. Og du kan ikke gi den bort til Maria uten mitt skriftlige samtykke. Ikke nå, og ikke når bygget står ferdig. Det samtykket får du ikke. Aldri.

Erik ble sittende med munnen halvåpen.

– Så det betyr…

– Det betyr, Erik, at halvparten av elskerinnens leilighet tilhører meg. Og når boet skal deles, kommer jeg til å kreve at hele leiligheten tilfaller meg. Som kompensasjon for det du har brukt av felles midler på ferier på Sørlandet, øredobber og alle de andre gavene. Kari Vik sier at dersom én ektefelle har brukt felles penger på noe som ikke har vært til familiens beste — for eksempel på en elskerinne — kan retten ta hensyn til det ved delingen. Jeg har kontoutskrifter. Jeg har kvitteringer. Bestillingsbekreftelser for reisene også. Alt er fotografert. I dag tok jeg bilde av det siste. Denne mappen. Jeg har visst lenge at den lå her, men koden fant jeg først i forgårs. Jeg gjettet meg frem.

– I forgårs? gjentok han.

– I forgårs ringte du henne fra badet, sa Anna. – Du trodde dusjen overdøvet stemmen din. Men veggene her er tynne, Erik. Du har selv sagt hundre ganger at dette er en gammel blokk. Du sa til henne: «Maria, alle papirene ligger i safen, ingen får tak i dem, koden er vår store hemmelighet.» Vår, sa du. Da begynte jeg å lure på hva slags stor hemmelighet dere to kunne ha. Fødselsdagen hennes visste jeg ikke. Din virket ikke. Lars sin heller ikke. Og så slo det meg: Hva om du ganske enkelt aldri hadde byttet kode? Jeg tastet inn bryllupsdatoen vår. Safen åpnet seg.

Hun smilte. For første gang under hele samtalen. Men det var ikke et varmt smil.

– Vet du hva som er det mest komiske? Du løy til henne. Det var aldri deres hemmelighet. Det var min.

Erik ble sittende med armene hengende slapt ned mellom knærne. Vegguret, det de hadde fått i gave til sølvbryllupet, tikket høyt i stillheten. Et sted nede på gårdsplassen smalt en bildør igjen.