«Det handlet om ham selv» tenkte han, og rettferdiggjorde kveldens flukt fra hjemmet
Skammelig, samtidig nødvendig og dypt patetisk.
Erik hadde en fast vane: Han satte alltid bilen ved den andre oppgangen, selv om han selv bodde i den tredje. Det hadde bare blitt slik. Fra plassen utenfor den andre inngangen kunne han se opp til sitt eget kjøkkenvindu i fjerde etasje og avgjøre om lyset sto på. Lyste det der oppe, var Anna våken, og da måtte han ha en forklaring klar. Var vinduet mørkt, kunne han slappe av.
Denne kvelden lå kjøkkenet i mørke. Han pustet lettet ut, åpnet hanskerommet og fant frem en pakke tyggegummi med kraftig mintsmak. To biter forsvant rett i munnen. Så bøyde han seg mot speilet og gransket seg selv: ingenting på skjortekragen, ingen merker på kinnet. Bare lukten. Maria hadde nylig kjøpt en ny parfyme, noe søtt med vanilje og pære, og den satte seg i alt den kom i nærheten av. Erik sveivet ned vinduet og ble sittende slik i fem minutter, som om han var en dressjakke som måtte luftes på balkongen.
Klokken nærmet seg kvart på tolv. Til Anna hadde han sagt at han måtte innom verkstedet for å ta imot en sen levering med beslag, og at han deretter skulle gå gjennom kvartalsrapporten sammen med regnskapsføreren. Anna hadde bare nikket uten å løfte blikket fra mobilen. I det siste så hun sjelden ordentlig opp på ham. Erik forklarte det med alderen: Hun var femtien, hadde blodtrykk, overgangsalder og alt det der. Han hadde til og med kjøpt noen urtebaserte kapsler på apoteket til henne, etter et råd fra Maria. Anna tok dem uten et ord. Boksen sto på hyllen ved siden av saltbøssen, og hver morgen svelget hun én kapsel med kald te.
Erik kjente nesten en viss stolthet over seg selv. Se der, tenkte han, han tok jo vare på kona si. Det var ikke alle menn på femtifire som husket hvilke tabletter som skulle hjelpe mot hetetokter. I egne øyne var han en ganske god ektemann. Han tjente penger, drakk ikke, slo aldri, og på merkedager kom han med blomster og en konvolutt. Det som foregikk med Maria, var noe annet. Det hadde ingenting med familien å gjøre. Det handlet om ham selv. Om at han ennå ikke var seksti, at han fortsatt hadde det i seg. Slik pleide han å forklare det for seg selv mens han tygget minttyggegummi på vei hjem.
Han tok trappene opp til fjerde etasje. Heisen virket bare når den selv ville etter klokken ti. Med sin egen nøkkel låste han opp så stille som en innbruddstyv. I gangen brant bare den lille nattlampen formet som en ugle, den de en gang hadde kjøpt til sønnen. Erik tok av seg skoene, hengte jakken på knaggen og lyttet.
Et sted inne i leiligheten hørtes en lav lyd. Rasling. Som om noen bladde gjennom papirer. Deretter kom et lite klikk, nøyaktig som lyden fra et mobilkamera når man har glemt å slå av kameralyden.
Lyden kom fra arbeidsrommet.
Erik stivnet. Det rommet var hans område. Ni kvadratmeter, tidligere rommet til Lars, som han hadde gjort om etter at sønnen flyttet hjemmefra: et massivt skrivebord laget på hans eget verksted, en skinnstol, bokhyller med tidsskrifter om møbelmaskiner. Og safen. Den var bygd inn i veggen bak et bilde med utsikt over Trysil, japansk, med elektronisk kodelås. Anna gikk aldri inn der. Det hadde han selv bedt henne om for omtrent fem år siden. «Anna, der inne ligger firmapapirer og forretningshemmeligheter. Ikke rør noe, er du snill.» Og hun hadde latt være.
Trykk på Neste for å fortsette