«Det handlet om ham» tenkte han i bilen mens Saras parfyme hang i luften
Han mente seg god, samtidig dypt skamfull.
Erik Hansen hadde for vane å sette bilen ved den andre oppgangen, selv om han selv bodde i den tredje. Det var blitt en rutine. Fra plassen ved den andre inngangen kunne han se opp mot sitt eget kjøkkenvindu i fjerde etasje og avgjøre om lyset sto på. Var det lys der, betydde det at Anna ikke hadde lagt seg ennå, og da måtte han finne på en forklaring før han gikk inn. Var vinduet mørkt, slapp han å anstrenge seg.
Denne kvelden lå kjøkkenet i mørke. Han pustet lettet ut, åpnet hanskerommet, fisket fram en pakke med minttyggegummi og stappet to biter i munnen på én gang. Så lente han seg litt fram og gransket seg selv i bakspeilet. Ingen merker på skjortekragen. Ingenting på kinnet. Bare lukten. Sara hadde nylig kjøpt seg en ny parfyme, noe søtt med vanilje og pære, og den satte seg i alt. Erik sveivet ned vinduet og ble sittende i fem minutter mens han luftet seg, omtrent som en jakke som henger ute på balkongen.
Klokken var tjue på tolv. Til Anna hadde han sagt at han måtte innom verkstedet for å ta imot en sen levering av beslag, og at han etterpå skulle sitte med regnskapet og gå gjennom kvartalsrapporten. Anna hadde bare nikket uten å løfte blikket fra telefonen. I det siste løftet hun sjelden blikket i det hele tatt. Erik forklarte det med alderen: femtien år, blodtrykk, overgangsalder og alt som fulgte med. Han hadde til og med kjøpt noen urtebaserte kapsler til henne på apoteket, slike Sara hadde anbefalt. Anna tok dem uten et ord. Hun satte glasset på hyllen ved siden av saltbøssen og svelget én kapsel hver morgen med lunken te.
Erik hadde nesten vært stolt av seg selv. Se der, tenkte han, han tok vare på kona si. Ikke alle ektemenn på femtifire husket hvilke piller som skulle hjelpe mot hetetokter. I det hele tatt mente han at han var en bra mann. Han kom hjem med penger, drakk ikke, slo aldri, og på merkedager fikk Anna blomster og en konvolutt. Det som foregikk med Sara, var noe annet. Det hadde ingenting med familien å gjøre. Det handlet om ham. Om at han ennå ikke var seksti, og at det fremdeles var liv i ham. Slik pleide han å forklare det for seg selv mens han tygget mint på vei hjem.
Han tok trappene opp til fjerde etasje; etter klokken ti virket heisen bare når den selv hadde lyst. Med nøkkelen sin låste han seg inn så stille som en tyv. I gangen brant bare det lille nattlyset formet som en ugle, en ting de en gang hadde kjøpt til sønnen. Erik tok av seg skoene, hengte jakken på plass og lyttet.
Et sted inne i leiligheten kom det en lyd. Rasling. Som om noen bladde gjennom papirer. Så hørtes et svakt klikk — den samme lyden et mobilkamera lager når man ikke har slått av kameralyden.
Det kom fra arbeidsrommet.
Erik stivnet. Arbeidsrommet var hans område. Ni kvadratmeter, det gamle barnerommet til Lars, som han hadde tatt over etter at sønnen flyttet hjemmefra: skrivebord i heltre, laget på hans eget verksted, en skinnstol, hyller med blader om møbelmaskiner. Og safen. Den var bygd inn i veggen bak et bilde av Mjøsa, japansk, med elektronisk lås. Anna gikk aldri inn dit. Han hadde selv bedt henne om det for fem år siden: «Anna, der ligger firmapapirer og forretningshemmeligheter. Ikke rør noe der inne, er du snill.» Og hun hadde latt være.
Trykk på Neste for å fortsette