Senere giftet de seg, bodde der sammen en stund, og etter tre år bestemte de seg for å få bedre plass. De kjøpte en større toroms. Hoveddelen av egenkapitalen kom nettopp fra salget av Annas leilighet fra før ekteskapet. Ja, Erik bidro også. Han betalte sin del etterpå, sammen med henne, det var det ingen tvil om. Men grunnlaget, selve springbrettet, var hennes. Hun hadde aldri brukt det mot ham — i hvert fall ikke før hun begynte å føle at det faktisk hadde betydning.

Leiligheten hadde kostet dem dyrt, ikke bare i penger, men i krefter. Først var det selve kjøpsprosessen, deretter oppussingen. Anna hadde på ingen måte planlagt å legge så mye tid og penger i den, men det ene dro det andre med seg, slik det ofte gjør. Én håndverker sviktet, arbeidet til en annen måtte rettes opp. Kjøkkenet lot vente på seg i nesten halvannen måned. Tapetet til gangen hadde hun valgt med særlig omhu. Hun hadde brukt lang tid, diskutert seg nesten hes med designeren i butikken, fordi hun ville ha akkurat den dype, rolige fargen og akkurat den strukturen.

Alt i gangen var gjennomtenkt: de mørke veggplatene, speilet, det innebygde skapet, lampene. Det var ikke overdådig eller prangende, ikke noe slottsaktig tull, men moderne, sammenhengende og møysommelig satt sammen — og det hadde kostet betydelig mer enn hun likte å innrømme.

Inger mislikte den nye leiligheten fra første øyeblikk.

Offentlig sa hun riktignok de riktige tingene i begynnelsen. At de hadde vært flinke. At egen bolig var en stor sak. At de endelig hadde fått bedre plass. Men allerede under den første familiemiddagen begynte hun, forsiktig og presist slik bare hun kunne, å stikke små nåler inn i samtalen.

— Gangen er bare litt mørk, synes jeg, sa hun den gangen og lot blikket gli over veggene. — Nå for tiden skal jo alt være lyst. Her føles det nesten som på et hotell.

Etterpå var det kjøkkenet som ikke falt i smak. Frontene var for mørke. Så var sofaen for lav. Bordet var for moderne. Bildet i stuen var «en eller annen uforståelig klatting». Hver enkelt kommentar kunne Anna sikkert ha oversett. Problemet var at Inger aldri nøyde seg med én bemerkning her og én der. Hun fortalte stadig Erik hvordan ting egentlig burde vært gjort. Hvilket tapet de skulle ha valgt. Hvor hyllen burde henge. Hvilken veggfarge som ville gjort hjemmet lunere. Og det mest irriterende var ikke ordene i seg selv, men måten hun sa dem på — med den urokkelige selvsikkerheten til en husmor som av uforklarlige grunner ikke var blitt lyttet til i sitt eget hjem.

I starten holdt Anna igjen. Hun kjente typen. Inger var ikke ond, ikke utspekulert på en åpenbar måte. Hun var bare hellig overbevist om at hennes smak og hennes erfaring var den eneste riktige målestokken. Det var godt mulig hun oppriktig ønsket å hjelpe. Det eneste problemet var at «hjelp» i hennes vokabular alltid betydde: slik jeg ville gjort det.

Erik, selvfølgelig, så lenge ikke noe problem. Eller han lot som om han ikke så det.

— Hun mumler litt, og så gir hun seg, sa han. — Du vet jo hvordan mamma er.