«Fordi jeg skal ut.» sa hun bestemt og grep nøklene mens Erik sto målløs
Den ubønnhørlige kontrollen føles urettferdig og kvelende.
— Hvor er det du skal nå igjen? Mor kan dukke opp hvert øyeblikk! Mannen min, Erik, stod plantet midt i gangen og stirret på meg som om jeg nettopp hadde kunngjort at jeg skulle flytte til et annet land.
Jeg dro rolig glidelåsen igjen på håndvesken min.
— Jeg vet det.
— Du vet det? gjentok han vantro. — Hvorfor tar du på deg jakken da?
Jeg kastet et blikk på veggklokken.
16.42.
Moren hans skulle komme klokken fem. Slik hun hadde gjort nesten hver eneste søndag de siste fire årene.
— Fordi jeg skal ut.
Erik blunket forvirret.
— Nå?
— Ja.
— Anna, mor er her om mindre enn tjue minutter!
Jeg tok nøklene mine fra den lille kommoden ved døren.
— Da har du mer enn nok tid til å sette på kaffe.
Han ble stående og gape. Uttrykket hans var så komisk at jeg nesten lo.
Nesten.
Men etter fire år der helgene mine hadde blitt lagt opp etter svigermors besøk, hadde jeg ikke særlig mye latter igjen i meg.
Da Erik og jeg giftet oss, kom moren hans, Inger, på middag hos oss én eller to ganger i måneden.
I begynnelsen plaget det meg ikke.
Jeg likte å lage mat.
Jeg bakte kaker. Jeg la en pen duk på bordet.
Jeg kjøpte til og med favorittblomstene til Inger. Så ble to søndager i måneden til tre.
Deretter fire.
Etter hvert sluttet Inger helt å spørre om det passet at hun kom. Hun bare meddelte det:
— Jeg kommer innom dere på søndag.
Og av en eller annen grunn tok alle det som en selvfølge at det betydde at jeg skulle være hjemme.
Dessuten kom Inger aldri bare «en liten tur».
Hun pleide å dukke opp rundt fem om ettermiddagen, og hun gikk sjelden før klokken nærmet seg ti.
Hun satte seg i stuen mens jeg stod på kjøkkenet og laget middag.
Hun ba om kaffe.
Så ville hun ha en kopp til.
Og hver eneste gang fant hun noe hun kunne sette fingeren på.
Suppen var for salt. Kyllingen var for tørr.
Potetene var ikke sprø nok. Gardinene burde vært vasket for lengst.
Putene lå heller ikke slik de skulle.
Og Erik?
Erik smilte bare.
— Du vet hvordan mor er. Hun vil bare at alt skal være perfekt.
Problemet var bare at Ingers idé om perfeksjon hvilte fullstendig på mitt arbeid.
En søndag brukte jeg nesten fem timer på å lage middag. Inger lot blikket gli over det ferdigdekkede bordet og spurte:
— Blir det ingen forrett?
Erik snudde seg mot meg.
— Anna, du kunne jo i det minste ha laget en liten, lett forrett også.
Den setningen husker jeg fremdeles.
Ikke fordi den var spesielt brutal i seg selv.
Men fordi noe i meg forskjøv seg den dagen.
Jeg så på mannen min.
Han satt ved bordet.
Moren hans satt der også.
Selv stod jeg på kjøkkenet i et flekkete forkle, med håret hastig samlet i en løs knute og føtter som verket etter timer med ståing.
Akkurat da gikk en svært enkel sannhet opp for meg.
For dem var ikke dette en hyggelig familiemiddag vi delte.
Jeg hadde blitt betjeningen.
Og det verste var at jeg selv hadde vært med på å gjøre det til en vane.
Så da Erik ved frokostbordet den søndagen sa:
— Mor kommer klokken fem. Hun har lyst på den grønnsaksretten du pleier å lage i ovnen.
Trykk på Neste for å fortsette