— Mamma, ikke press på i dag, sa han lavt. — La meg ordne det på min måte. Hun er sta. Hvis vi tar det foran alle, låser hun seg helt.

— Erik, hvor lenge skal dette trekkes ut? svarte svigermor, mens porselen klirret mellom hendene hennes. — Folk er allerede i gang med å sikre seg tomter der ute. Hansen-familien fikk solgt sin for så mye penger at jeg måtte spørre tre ganger før jeg trodde på det. Og vi sitter her og lar tiden gå fra oss.

Jeg sto i gangen med kaken i hendene og klarte ikke røre meg. Cellofanen rundt krysantemumene raslet svakt, og jeg var sikker på at lyden måtte høres gjennom hele leiligheten.

— Jeg har sjekket alt, fortsatte Erik. — Omkjøringsveien kommer til å gå akkurat der. Bak den planlegger de et nytt boligfelt. Hele Bjørkelia blir berørt. Den som selger nå, gjør et kupp. Om ett år er prisen enda høyere, og om fem år er alt kjøpt opp og bygd ut. Da er det ikke lenger et vanlig hytteområde, men gull verdt.

— Nettopp det jeg sier, svarte Inger. — La Anne skrive hytta over på meg som gave, innen familien, uten alt mulig styr med avgifter. Så selger jeg, og alle får det bedre. Du får en ny start, og jeg får litt ekstra å leve for på mine gamle dager.

— Mamma. Stemmen til Erik ble lavere, og uten å ville det lente jeg meg nærmere dørkarmen. — Du må forstå det viktigste. Hvis hytta fortsatt står på henne når vi skilles, får jeg ikke en krone av den. Hun arvet den etter faren sin. Den er hennes, bare hennes. Ingen domstol kommer til å gi meg noe som helst, samme hvor mye jeg står på hodet.

— Men hvis hun nå, på en pen måte, overfører den til meg, tok svigermor over, — da blir det på en måte en familiesak. Vår sak.

— Akkurat. Vi selger, og pengene blir i familien. De forsvinner ikke med henne. Hun kommer jo bare til å skrive alt over på datteren senere, og da står jeg igjen utenfor.

Det ble stille et øyeblikk. Et lokk slo mot en kjele.

— Er det alvor med Marit? spurte svigermor.

Det lå verken fordømmelse eller overraskelse i stemmen hennes. Bare nøktern interesse, som om hun spurte om prisen på poteter.

— Ja, mamma. Det er alvor. Jeg skal forklare deg alt senere, ikke nå. Jeg må bare få avsluttet dette med hytta før Anne får ferten av noe. Når det er ordnet, er jeg fri.

Jeg sto der og holdt kaken. Den sjokoladekaken hun var så glad i. Og av en eller annen grunn var det nettopp den jeg tenkte på: at den var tung, og at armene mine allerede verket av å bære den.

Tjueåtte år. To voksne barn — Ida og sønnen vår, Anders, som for lengst hadde flyttet til en annen by og ringte på høytidsdager. Boliglånet vi hadde betalt ned sammen, krone for krone, mens vi nektet oss selv både ferier og nye klær. Isjiasen hans, som jeg om natten hadde massert med illeluktende salve mens jeg holdt pusten. Mine to operasjoner, da han kom til sykehuset med most suppe på glass fordi jeg ikke klarte å spise sykehusmaten etter narkosen.

Og nå sto han på kjøkkenet til moren sin og sa navnet Marit. Rolig. Som om han kommenterte været utenfor vinduet.

Hytta hadde jeg fått etter foreldrene mine. Far bygde den selv. Med egne hender. Han la hver stokk, slo inn hver spiker, rettet opp hver skjev list. Jeg husker ham som syttiåring, allerede syk, mens han likevel klatret opp på gardintrappen for å feste en utforing rundt vinduet. Mor sto nede og ropte: «Per, kom deg ned før du slår deg i hjel!» Da gikk han langsomt ned, tørket hendene på de gamle arbeidsbuksene og sa: «Dette skal Anne ha etter oss. Hun skal ha noe eget. Noe ingen kan ta fra henne.»