— Til hudpleie? gjentok hun.

— Ja! Mamma ba om det. Hun trenger en krem, en dyr en. Rundt tusen kroner. Jeg lovet å kjøpe den til henne.

— Tusen kroner, sa Anna langsomt. — Fra mitt kort.

— Ja, og hva så? Jeg har ikke penger akkurat nå, lønna mi har ikke kommet ennå. Og mamma venter.

Anna lukket øynene og telte stille til fem. Anders jobbet som selger i en møbelbutikk og tjente egentlig helt greit, men pengene hans forsvant alltid. Den ene måneden var det bilen som måtte repareres, den neste var det kvelder ute med venner, så dukket det opp noe annet. Anna tjente mer enn ham, og gradvis, nesten umerkelig, hadde hennes inntekt blitt det som bar husholdningen. Det var hennes lønn som dekket strøm, husleie, matvarer og alt som måtte kjøpes inn til hjemmet. Anders hadde vent seg til det. Hans egne penger brukte han slik det passet ham.

Anna hadde lenge tiet. Hun hadde svelget irritasjonen, valgt fred fremfor krangel, forsøkt å unngå bråk. Men nå var begeret fullt.

— Anders, begynte hun med lav, kontrollert stemme. — Er du klar over at dette er lønnen min?

— Ja, det vet jeg da. Og?

— Og det betyr at du ikke har rett til å ta pengene mine uten å spørre.

Han slo ut med hånden, som om hun var urimelig.

— Seriøst? Er du så gjerrig? Det er moren min det er snakk om!

Anna lo kort, uten glede. Der kom det. Det gamle, velkjente argumentet: moren min. Som om de to ordene automatisk opphevet alle grenser og gjorde det til hennes plikt å betale uten spørsmål.

— Anders, jeg er ikke gjerrig. Men jeg vil vite hva pengene mine går til. Du kunne ha spurt. Du kunne ha forklart situasjonen. Vi kunne ha snakket om det. I stedet tok du kortet og bestemte deg for å ta ut penger bak ryggen min.

— Hva spiller det for rolle? Vi er jo gift! Vi er en familie! Mitt er ditt, og ditt er mitt!

— Jaha, sa Anna og nikket sakte. — Mitt er ditt. Men ditt er fortsatt ditt. Er det slik det fungerer?

Anders knep øynene sammen.

— Hva er det du prøver å si?

— Jeg sier at du bruker din lønn på deg selv. Og min lønn bruker du på alle andre. På meg, på deg, på moren din. Praktisk ordning, ikke sant?

— Anna, ikke begynn nå! Jeg er sliten. Jeg har hatt en tung dag.

— Det har jeg også, svarte hun skarpt. — Men jeg bruker ikke det som unnskyldning for å rote i lommeboken din.

Anders knyttet nevene. Det røde i ansiktet ble dypere, nesten mørkt. Han tok et skritt mot henne.

— Har du fullstendig mistet respekten? Jeg er mannen din! Jeg har rett!

— Nei, sa Anna rolig. — Det har du ikke.

Han stanset brått. Det var tydelig at han ikke hadde ventet et så fast svar. Vanligvis trakk Anna seg unna. Hun ga etter, fant et kompromiss, dempet stemmen og lot saken dø ut. Men denne kvelden hadde noe endret seg i henne. Kanskje var hun bare for sliten. Kanskje hadde irritasjonen samlet seg for lenge. Eller kanskje hun endelig hadde forstått at hun ikke kunne fortsette å leve på denne måten.

— Du respekterer meg ikke, presset Anders frem.

— Det er du som ikke respekterer meg, svarte hun uten å vike med blikket. — Du tar pengene mine uten å spørre. Du gir dem videre til moren din, til en krem. Og hva er min rolle da? Å jobbe, betale og holde munn?