Fortellingen om Lars, katten som merket uvær før menneskene gjorde det, spredte seg snart fra hus til hus i hele grenda.

Etter hvert vokste det fram en slags uskreven regel blant folk der omkring.

Den som hadde tenkt seg ut på elva, forsøkte først å stikke innom Inger.

Noen stoppet ved grinda. Andre lente seg over gjerdet eller tittet inn på tunet og spurte:

— Inger, hvordan er Lars i dag?

Dersom katten tuslet fredelig rundt inne, lå i vinduskarmen eller dovnet seg på gulvet, svarte hun uten dramatikk:

— Det er trygt nok. Dra du.

Men hvis den rød-hvite værvarsleren hadde tatt plass på sitt faste tilfluktssted oppe på ovnen, lød svaret annerledes:

— Han sitter på ovnen. I dag ville jeg blitt på land.

Og da var det ingen som lo lenger. Ingen begynte å diskutere heller.

En dag satt Inger ute på trappa og så utover elva. Lars lå ved føttene hennes, langstrakt og fornøyd, med øynene halvt lukket mot solglitteret på vannet.

Nedover veien kom en ung kar gående, barnebarnet til en av nabokonene. Da han fikk øye på kvinnen og katten, stanset han og smilte.

— Bestemor sier at dere har en katt her som kan spå været.

— Det kan han, svarte Inger rolig og lot hånden gli over den rød-hvite ryggen.

Lars åpnet det ene øyet på gløtt. Han betraktet den fremmede nøye, som om han ville gjøre seg opp sin egen mening om ham, før han lukket øyet igjen og sank tilbake i døsen.

Himmelen var klar den dagen.

Elva hvisket stille mot bredden med små, rolige bølger.

Lars ble liggende nede.

Da var det bare å dra på fisketur med god samvittighet.