– Nei, svarte jeg. – Den ene middagen viste bare hvor vant dere alle er blitt til å leve på min regning.

Hun ble taus.

Jeg så hvordan ansiktet hennes vekslet mellom fornærmelse og raseri. Hun hadde lyst til å legge skylden på meg, det var tydelig, men tallene lå der foran henne. Arkene hevet ikke stemmen og kom ikke med unnskyldninger. De bare viste, nøkternt og kaldt, hvem som hadde betalt for hva.

Erik forsøkte å finne tilbake til den gamle, overlegne tonen.

– Greit. Hvis du er så selvstendig, kan du vel bo alene også.

Jeg nikket.

– Det er akkurat det jeg har tenkt.

Det svaret hadde han ikke ventet. Et sted ved bordet ble en stol skjøvet forsiktig bakover.

Karis gutt så opp fra tallerkenen og spurte lavt om han kunne få litt mer potet.

En hvilken som helst annen kveld ville jeg ha reist meg uten å tenke, tatt fatet og lagt mer på tallerkenen hans. Denne gangen løftet jeg bare hånden og nikket mot serveringsfatet.

– Ta selv, er du snill.

Gutten kikket usikkert bort på moren sin. Kari sukket lavt, strakte seg frem og hjalp ham. Det var bare en liten bevegelse, nesten ingenting. Likevel kjente jeg plutselig at luften i leiligheten ble lettere å puste i.

Erik forsvant inn på soverommet og begynte å pakke. Først smalt skapdørene igjen med harde, demonstrative dunk. Så ringte han noen og forklarte høyt, så alle kunne høre det, at jeg hadde mistet forstanden.

Rundt bordet satt gjestene tause.

Etter noen minutter reiste Inger seg og tok på seg kåpen.

– Dette hadde jeg aldri trodd om deg, sa hun.

Jeg så rolig på henne.

– Og jeg trodde altfor mye om dere.

Hun ble stående et øyeblikk, som om hun lette etter en setning som kunne sette punktum for meg. Men den kom aldri. Hun kneppet bare kåpen og så bort.

Kari fikk barna i yttertøyet. Lars tilbød seg å kjøre moren hjem. Marit og mannen hennes gikk først, uten engang å si ha det til Erik.

Da ytterdøren til slutt falt igjen, var det bare tre ting igjen på kjøkkenet: jeg, mannen min og potetene som for lengst var blitt kalde.

Erik kom ut fra soverommet med en reisebag i hånden.

– Mener du virkelig at du kaster meg ut?

– Jeg kaster deg ikke ut, svarte jeg. – Det var du som sa at dette var mitt hjem.

Han stirret på meg.

– Jeg har ingen steder å dra.

– Du har moren din. I årevis har du forklart meg hvor viktig det er at familien stiller opp for hverandre.

Fingrene hans strammet seg rundt håndtaket på bagen.

– Du kommer til å angre.

Før ville en slik setning ha fått hendene mine til å skjelve. Den kvelden hørte jeg noe annet i stemmen hans. Ikke styrke. Ikke fare. Bare forvirringen hos et menneske som for første gang sto ansikt til ansikt med følgene av sine egne valg.

– Kanskje, sa jeg. – Men du får ikke lenger leve livet mitt for meg.

Erik dro til moren sin. Han var sikker på at jeg kom til å ringe neste morgen og be ham komme tilbake. Slik hadde det alltid vært etter kranglene våre.

Denne gangen ringte jeg ikke.

Dagen etter sendte han sju meldinger. I de tre første kalte han meg egoistisk. I de to neste minnet han meg på pliktene man hadde i en familie. I de siste ba han meg overføre penger til taxi.