«Jobber? Du er jo hjemme» sa Erik avvisende, mens hun ble sittende med en tung, seig utmattelse
Hjemmet har blitt et urettferdig, utmattende fengsel.
Arbeidsprogrammet mitt sto åpent på skjermen, paien i ovnen var blitt lunken, og på telefonen blinket tre uleste meldinger fra en kunde. Jeg løftet blikket mot Erik og var først sikker på at jeg måtte ha hørt feil.
– Lage mat til hvem?
– Til alle. Mamma, Kari med barna, Lars, Marit og mannen hennes, og to kolleger fra avdelingen. Ni gjester. Alt må stå klart på bordet klokka sju.
Han sa det helt uanstrengt, som om han bare informerte om at det kom til å regne. Så dro han av seg jakken, slengte den over en stol og gikk rett bort til kjøleskapet for å se om vi hadde kjøtt.
Jeg ble sittende og følge ham med øynene. Det som steg i meg, var ikke egentlig sinne. Det var en tung, seig utmattelse. Den typen tretthet som kommer når man altfor lenge har latt som om man har kontroll.
– Erik, jeg jobber.
Han snudde seg.
– Jobber? Du er jo hjemme.
Den setningen hadde jeg hørt i tre måneder allerede. Etter at jeg mistet stillingen i reklamebyrået, begynte jeg riktignok å arbeide hjemmefra. Først tok jeg små skriveoppdrag, deretter kom jeg inn på et prosjekt for en nettbutikk, og etter bare et par uker hadde jeg faste bestillinger. Inntekten var foreløpig lavere enn før, men jeg kunne styre dagene mine selv og slapp å være prisgitt en sjef som pustet meg i nakken.
Bare at tiden min, av en eller annen grunn, sluttet å være min i det øyeblikket jeg satt hjemme.
Den første mandagen etter oppsigelsen ba Erik meg ta imot et bud. Etterpå måtte jeg en tur i banken, hente skjortene hans på renseriet, betale internettregningen og lage middag. Forklaringen hans var alltid den samme: Jeg satt jo uansett ved datamaskinen og kunne sikkert avbryte litt.
Bare fem minutter.
Så ti minutter til.
Innen kvelden kom, hadde arbeidsdagen min glidd helt fram til midnatt, mens husarbeidet fremdeles lå der og ventet.
Jeg protesterte ikke. Jeg innbilte meg at dette bare var en overgang. At jeg snart ville få et bedre prosjekt, at jeg skulle finne rytmen i den nye hverdagen, og at Erik etter hvert ville forstå at det å være hjemme ikke betydde at jeg var ledig.
Men han forsto det aldri.
Han vendte seg bare til det.
– Du får kjøpe kjøtt selv, sa Erik mens han allerede sto med en ost i hånden fra kjøleskapet. – Og lag salater også. Mamma liker den med kylling, Kari spiser bare potetsalat, og Lars setter seg ikke til bords uten noe varmt.
– Du har invitert ni mennesker uten å spørre meg?
– Det er en familiemiddag. Må jeg virkelig avklare med kona mi hver eneste gang jeg vil be noen hit?
– Når middagen skal være hjemme hos oss, ja.
Erik flirte kort og la osten tilbake.
– Ikke begynn nå. Du er hjemme. Du har hele dagen foran deg.
Så gikk han ut på balkongen for å ringe moren sin. Døren ble ikke ordentlig lukket, og stemmen hans bar rett inn til meg.
– Ja da, mamma, alt ordner seg. Hun lager maten. Hvor skulle hun ellers gjøre av seg?
Jeg satt foran skjermen mens nye meldinger tikket inn i jobbchatten. Redaktøren spurte om jeg rakk å gjøre ferdig produkttekstene til klokka fem. Jeg skrev: «Ja, det rekker jeg», selv om jeg der og da ikke ante hvordan.
Trykk på Neste for å fortsette