«Ida kan være hos bestemoren» sa Erik nesten likegyldig mens Anne sto urørlig i den mørke gangen
Den kalde kynismen var uutholdelig og forræderisk.
— Sa du nettopp det der høyt? Anne ble stående urørlig i den mørke gangen med juicekartongen til Ida i hånden. Lukten av ovnsstekt kylling og søt vin, som nettopp hadde virket hjemlig, gjorde henne plutselig kvalm.
Inne på kjøkkenet hos Inger var luften tung og varm. Stekeovnen durte jevnt, og på bordet sto skåler med salat, en flaske granateplejuice, en liten skål med oliven og en kakeeske som ennå ikke var åpnet. Bak den tynne døren inn til stuen satt Ida og bladde stille i en fargeleggingsbok. Anne hadde bare gått ut et øyeblikk for å gi datteren juice og et pledd. Jenta var lei av voksensamtalene og hadde sittet alene på sofaen i nesten to timer, mens hun lot som om det var spennende å fargelegge en kattunge med rosa sløyfe.
Erik og moren hans var tydeligvis sikre på at Anne fremdeles var inne hos Ida.
— Det er jo egentlig helt enkelt, mamma, sa Erik langsomt, nesten likegyldig. — Ida kan være hos bestemoren. Anne kommer til å roe seg etter hvert. Leiligheten selger vi, pengene setter vi i drift. Studioet skriver vi over på meg. Så kan vi endelig leve ordentlig, uten å hele tiden måtte ta hensyn til barnet og alle de regnskapsmessige bekymringene hennes.
Inger humret lavt, fornøyd.
— Nettopp slik skal en mann tenke. Han må ha styringen. For akkurat nå løper hun rundt med den jentungen sin og øyenbrynene sine, mens du blir behandlet som en slags assistent hun kan sende hit og dit.
Erik lo dempet.
— Det varer ikke lenge nå. Hun kommer til å signere fullmakten. Hun er myk. Det eneste hun trenger, er at man lover henne en trygg familie.
Anne senket blikket mot venstre hånd. Ringen satt tett rundt fingeren. Den var varm mot huden, glatt, og med ett føltes den ikke lenger som hennes.
Det kom ikke noe slag mot hjertet. Ingen vakker, skarp smerte av den typen man senere skriver om til venninner midt på natten. Nei, det som kom, var noe annet. Kulde. Klar, nesten forretningsmessig kulde. Slik man kjenner når tallene i et regneark plutselig stemmer, og det ikke lenger finnes noen å forklare seg bort for.
Hun dro ringen av fingeren, lukket hånden hardt rundt den og stakk den ned i kjolelommen.
Så rettet hun ryggen, gikk inn på kjøkkenet og satte juicekartongen på bordet.
Erik snudde seg med det samme. Han smilte med det ansiktet som alltid hadde virket på kvinner, kunder og tilfeldige nabodamer i heisen. Rolig, varmt, selvsikkert. Inger samlet seg også øyeblikkelig og tok opp gaffelen, som om ingenting hadde skjedd.
— Der har vi jentene våre, sang hun. — Har ikke lille Ida sovnet?
— Nei, svarte Anne jevnt. — Hun er bare sliten.
Erik kom nærmere og bøyde seg for å kysse henne ved tinningen. Anne trakk seg så vidt unna, som om hun bare skulle rette på håret.
Han merket det. Men han forsto det ikke.
Og det var akkurat der han tok feil.
For ham virket alt i denne historien allerede avgjort. Leiligheten. Studioet. Barnet. Bryllupet. Anne skulle bare gå dit de førte henne. Varsomt, pent, innpakket i ord om familie, trygghet og mannlig ansvar.
Trykk på Neste for å fortsette