«Han tror han er lur» sa Inger triumferende og løftet tommelen mot søsteren
En feig løgn kan ødelegge en vakker lørdag.
Handlevognen gled nesten lydløst over gulvet; denne gangen pep ikke det ene hjulet engang. Erik tok det som et lite, men tydelig varsel om at dagen kom til å bli bra. I kurven lå allerede to sitroner, en bunt koriander og en eske med éclairs som han hadde snappet til seg i siste øyeblikk, som om han hadde vunnet den i en privat duell med skjebnen. Ingrid gikk et halvt skritt foran ham og prikket med fingeren på handlelisten på mobilen. Lørdagen tegnet til å bli fin.
— Vi mangler oliven, sa hun uten å snu seg. — Og rødløk. Har du tatt med noe søtt igjen?
— Jeg har sikret oss et strategisk lager av glede, svarte Erik. — En feiring uten dessert er ikke en fest, det er et møte.
— Et møte med salater.
— Enda verre. Da snakker vi komitéarbeid.
Hun lo og forsvant bort mot reolene innerst, der hermetikken sto. Akkurat da begynte telefonen i Eriks lomme å vibrere. Han så på skjermen, og ansiktet hans ble straks like flatt og uttrykksløst som et strykebrett. «Inger.» Han pustet ut før han tok den.
— Ja, det er Erik.
— Kjære Erik, gratulerer så mye! stemmen hennes var seig og sukkersøt. — Tenk, Ingrid har blitt sjef! Du ringte jo selv og fortalte det på onsdag, husker du. Jeg ble nesten rørt til tårer.
— Jeg husker det. Takk.
— Og i morgen er det lørdag, fortsatte hun, med trykk på hvert ord.
Erik kastet et blikk nedover midtgangen, der Ingrid sto og vurderte en boks bønner. Instinktivt senket han stemmen.
— Ja, lørdag. Hva så?
— Hva så? Jeg skal inn til byen. Har noen ærender. Kanskje jeg stikker innom.
— Det trenger du ikke, sa han raskt. — Jeg er ikke hjemme. Jeg skal bort.
— Bort hvor da?
— Til byen. Også til byen. Byen er tydeligvis svært populær hos oss i dag.
— Jaja, ta det rolig, sang Inger. — Ikke stress sånn, gutten min.
Så ble forbindelsen brutt.
Hun la mobilen fra seg og så over bordet på søsteren som satt rett imot. Deretter løftet hun tommelen triumferende, fornøyd som en katt ved en tom matskål.
— Han tror han er lur, sa hun. — Men de blir hjemme. De dekker bord, inviterer folk, og oss later de som ikke finnes.
Erik dyttet telefonen ned i lommen igjen og ble stående et øyeblikk med blikket festet på esken med éclairs, som om den personlig skyldte ham penger. Da Ingrid kom tilbake med bønnene, trengte hun bare ett sekund på å forstå at noe hadde skjedd. Hun hadde en egen evne til å lese ansiktet hans som en plakat.
— Hva var det?
— Inger ringte. Hun sier hun skal til byen i morgen. Kanskje hun kommer innom.
— Og?
— Jeg sa at jeg ikke skulle være hjemme.
— Ikke bruk krefter på det, sa Ingrid, la boksen i vognen og tok armen hans. — Kom, vi går til kassen. Vi har fortsatt glemt isen.
Hun hadde den sjeldne kunsten å ikke gjøre små gnister til brann. Eriks stemor hadde hun husket skarpt helt fra første møte: kvinnen som dukket opp i livet hans da han var ni år gammel, mens huset ennå luktet sykehus. Senere kom to små jenter til verden, og den eldste broren ble redusert til et møbel man kunne tørke dårlig humør av. Så snart han klarte å pakke en bag og komme seg ut, dro han.
Trykk på Neste for å fortsette