— Kom inn, sa hun, før hun raskt så bort og forsvant mot kjøkkenet. — Jeg har bakt eplekake …

De satte seg rundt bordet. Først snakket de om ufarlige ting: været, kulden som hadde kommet altfor tidlig, vinden som rev i trærne utenfor. Likevel lå det noe tungt mellom dem, som ingen av dem klarte å late som ikke fantes. Til slutt trakk Andreas pusten dypt.

— Mamma … jeg må snakke med deg.

Inger stivnet. Hun kastet et kort blikk på Anna, før hun vendte øynene tilbake mot sønnen.

— Ja vel?

— Vi kommer ikke til å gi deg nøkkel til leiligheten vår, sa han rolig, men uten å vike unna blikket hennes. — Og dette er ikke Annas avgjørelse. Det er min.

— Hvorfor det? hvisket hun, og leppene begynte å skjelve. — Jeg er jo moren din.

— Nettopp derfor, svarte Andreas. — Jeg er glad i deg, og jeg respekterer deg. Men Anna og jeg har vårt eget hjem nå. Vår egen familie. Våre egne regler. Vi trenger et sted som er bare vårt. Når du kommer innom uten å si fra på forhånd, blir det vanskelig for oss.

— Så jeg er til bry? spurte Inger lavt.

— Nei, mamma. Andreas la hånden forsiktig over hennes. — Du er ikke til bry når du respekterer grensene våre. Ring først. Avtal med oss. Da er du alltid velkommen, og vi vil glede oss til å se deg.

Inger senket blikket og begynte å pirke i kakestykket med gaffelen.

— Og hvis det skjer meg noe? Hvem skal hjelpe meg da?

— Jeg skal, svarte han straks, med en fasthet Anna sjelden hadde hørt i stemmen hans. — Om det er natt eller dag, ringer du, og jeg kommer. Men det har ingenting med nøklene å gjøre.

Stillheten som fulgte, fylte hele kjøkkenet. Anna så hvor tungt dette var for Andreas å si, og hvor vondt det var for Inger å høre. Likevel forsto hun at nettopp denne samtalen måtte til. Uten den ville alt bare ha fortsatt som før.

Tre måneder gikk.

Utenfor jaget høstvinden tørre blader over gårdsplassen, mens duften av nybakt eplekake lå varm og søt i kjøkkenet til Anna og Andreas.

Inger satt ved bordet og helte te langsomt i koppene. En stund sa hun ingenting. Så løftet hun blikket, som om hun endelig hadde bestemt seg.

— Husker dere … den gangen jeg maste så fælt om nøklene? Hun så ned i bordet. — Når jeg tenker på det nå, skjønner jeg hvor sta jeg var. Jeg var bare redd. Redd for at dere skulle gli bort fra meg.

Andreas smilte mildt og klemte hånden hennes.

— Mamma, vi forsvinner ikke fra deg. Vi har bare fått noen regler som er våre.

— Jeg vet det, sa Inger og nikket. — Og nå ringer jeg alltid før jeg kommer. Dessuten … det er faktisk veldig hyggelig når dere kommer til meg i helgene.

— Og det betyr mye for meg at du ikke blir såret når vi har det travelt, la Andreas stille til.

Anna sto ved benken og skar eplekaken i pene stykker. Hun lyttet til dem og kjente plutselig en stille ro bre seg i brystet. De hadde klart å beskytte grensene sine, og i stedet for å ødelegge familien hadde det gjort den sterkere. Noen ganger må man gjennom et uvær for å forstå verdien av stillheten etterpå — når man kan sitte sammen med varm te, dele et stykke kake og kjenne at dette, akkurat dette, er fred.