«Kylling er ikke kjøtt» erklærte Inger forarget mens Lars pirket i maten uten å røre den
Den dømmende morgenstøyen føltes nådeløst urettferdig.
Et hardt brak mot soveromsdøren skar gjennom stillheten presis klokken sju null tre.
— Klokken er sju om morgenen, og hun ligger fremdeles og sover! Ingers stemme trengte rett gjennom døren. — Erik er allerede på jobb, mens denne fine fruen velter seg i sengen!
— Sju om morgenen, og hun sover igjen! ropte Inger på nytt, like skarpt. — Mannen hennes har dratt for lengst, men hun later som om hun bor på hotell!
Kari åpnet øynene langsomt og ble liggende og stirre opp i taket. Etter fire uker hadde kroppen hennes nesten begynt å regne denne bankingen som en vekkerklokke. Kvelden før hadde hun sittet oppe til klokken to for å få ferdig en rapport; kunden betalte godt fordi det hastet. Men å forklare det til Inger var nytteløst. I hennes verden var arbeid noe man møtte opp til på et kontor klokken åtte for. Alt annet var bare tull og påfunn.
— Jeg hører at du er våken! Kom deg opp, jeg må få vasket her!
— Ikke lat som du sover! Opp med deg, jeg skal gjøre rent!
Kari satte seg på sengekanten og stakk føttene ned i tøflene. I speilet møtte hun sitt eget ansikt: mørke ringer under øynene, håret i uorden, huden grå av søvnmangel. Trettito år gammel, men i dag så hun ut som om hun nærmet seg førti. Takk for den, Inger.
Da Kari kom ut på kjøkkenet, satt Lars allerede ved bordet.
Foran ham sto en tallerken med kyllingfilet og grønnsaker. Han pirket i maten med gaffelen uten å ta en eneste bit.
— Hva er dette for noe? spurte han og løftet blikket mot henne. — Jeg har ikke tenkt å spise gress. Jeg trenger kjøtt. Ordentlig mat.
— Hva skal dette forestille? gjentok han misfornøyd. — Kaninfor får du spise selv. En voksen mann må ha skikkelig kjøtt.
— Det er kylling, sa Kari og fylte et glass med vann til seg selv.
— Kylling, svarte hun igjen, så rolig hun klarte. — Det ligger rett foran deg.
— Kylling er ikke kjøtt, erklærte Inger idet hun kom ut fra rommet og tørket hendene på et håndkle. — Du kunne i det minste ha spurt hva vi liker å spise. En husmor skal tenke på gjestene sine også, ikke bare på seg selv.
— Nei, kylling teller ikke, fortsatte Inger med et snøft. — Når man har folk boende, tar man hensyn. Det er slik et hjem fungerer.
Kari satte glasset fra seg litt for hardt. Vannet skvulpet over kanten og lagde en våt ring på bordplaten.
— Jeg jobber om nettene. Jeg lager den maten jeg rekker å lage. Hvis dere ikke liker det, kan dere lage deres egen.
— Arbeidsdagen min slutter ikke fordi dere står opp, sa hun lavt. — Jeg gjør det jeg får tid til. Resten får dere ordne selv.
— Jobber? Inger lo kort og hånlig. — Du mener vel at du sitter foran datamaskinen. Erik, derimot, står på beina hele dagen og tjener ekte penger.
— Jobb kaller du det? fortsatte hun. — Å trykke på taster hjemmefra? Sønnen min sliter faktisk for lønnen sin.
— Erik tjener tre ganger mindre enn meg, sa Kari stille. — Og bare så det er sagt: det var jeg som kjøpte denne leiligheten.
— Inntekten hans er en tredjedel av min, la hun til uten å heve stemmen. — Og leiligheten kom ikke hit av seg selv. Det var mine penger som gjorde det mulig.
Trykk på Neste for å fortsette