«Du har tatt penger fra sparekontoen min» slo hun fast med et stille, kjølig blikk som varslet en lang kveld
Den tause kulden var sjokkerende og urettferdig.
Anna smelte aldri med dørene. Aldri. Det var en regel hun hadde lagt for seg selv: ikke slå i dører, ikke skrike, ikke kaste tallerkener veggimellom. Moren hennes pleide å si: «En kvinne som hyler, har allerede tapt.» Derfor burde Erik ha merket det med én gang da hun kom inn i leiligheten den kvelden, tok av seg skoene i stillhet og satte dem pent ved terskelen. Noe var galt.
Hun gikk rett ut på kjøkkenet. Fylte vannkokeren. Satte seg ved bordet og ble sittende og stirre ned i bordplaten.
— Anna? ropte han fra gangen.
Hun svarte ikke.
Da Erik kom etter og ble stående i døråpningen, løftet hun blikket. Senere fortalte han kamerater at han nesten skulle ønske hun hadde skreket. En rasende kone visste han hvordan han skulle håndtere: ta henne rundt skuldrene, si noe morsomt, sette opp et skyldbevisst ansikt. Men dette blikket — stille, kjølig, som mørkt novembervann i en elv — ante han ikke hva han skulle gjøre med.
— Du har tatt penger fra sparekontoen min, sa hun.
Det var ikke et spørsmål. Hun slo bare fast et faktum.
Og i samme øyeblikk forsto Erik at dette kom til å bli en lang kveld.
De hadde vært sammen i sju år. Sju år er nok til å kjenne hverandre nesten for godt. Erik visste at Anna ikke fikk sove uten sokker på føttene, at hun gråt av filmer om hunder, men aldri ville innrømme det, og at hun leste restaurantmenyen tre ganger før hun klarte å bestemme seg. Han visste også alt om sparekontoene hennes.
De kontoene var et kapittel for seg.
Anna førte regneark. Ikke en liten liste på måfå, men et ordentlig system med formler, renter og kolonner. Hun fulgte med på rentenivået i ulike banker, leste økonomisider, sammenlignet vilkår og bindingstider. Med jevne mellomrom kunne hun under middagen kunngjøre høytidelig: «Jeg fant en konto med en halv prosent bedre rente, så jeg flyttet pengene dit.» Da nikket Erik alvorlig, som om han forsto betydningen av det hele, og idet hun snudde seg bort, himlet han med øynene.
— Du er litt av en kapitalist, du, pleide han å si og kysse henne på issen. — Rothschild-familien sitter nok nervøst i et hjørne nå.
— Det er nettopp derfor Rothschild-familien ble Rothschild-familien, svarte Anna.
Han skjønte det ikke. Helt ærlig, han skjønte det virkelig ikke. Hva var gleden ved å telle småbeløp, regne på øre, flytte penger frem og tilbake bare for en forskjell man knapt kunne se med lupe? Hadde man penger, brukte man dem. Manglet man penger, lånte man. Så enkelt var det.
Anna forklarte ham det én gang. Bare én, for hun likte ikke å gjenta seg.
— Jeg vokste opp i et hjem der mamma mot slutten av måneden måtte regne på om det var nok til brød, sa hun, helt rolig, uten dramatikk, som om hun snakket om været. — Derfor betyr hver eneste krone noe. Det handler ikke om gjerrighet. Det handler om hukommelse.
Den gangen ble Erik skamfull, og etter det sluttet han å spøke med det. I hvert fall høyt.
Inni seg fortsatte han likevel. Han kalte henne «familien vår sin sjefsregnskapsfører» og «økonomidirektøren hjemme». Han tenkte det var uskyldig. Kanskje til og med litt søtt.
Trykk på Neste for å fortsette