«Du styrer dette hjemmet som om du aldri har vært utenfor en gårdsplass» sa han med forakt mens Anna sto målløs ved komfyren
Sårende likegyldighet føles uakseptabel, hjertet skriker.
Hjemme luktet det varmt av paier med kål og egg. Moren hennes hadde kommet inn fra bygda og hadde knapt rukket å ta av seg yttertøyet før hun overtok kjøkkenet; hun var ikke et menneske som klarte å sitte med hendene i fanget. Anna sto ved komfyren og rørte i kraften som småkokte, og kjente en ro bre seg i brystet, en mild og nesten glemt trygghet. Moren eltet deigen, nynnet lavt for seg selv, og hele rommet var fylt av en slik hjemlig varme at Anna et øyeblikk ønsket at tiden kunne stanse.
Lars kom inn uten å ringe på. Han låste seg bare inn med sin egen nøkkel og slengte vesken hardt fra seg på kommoden i gangen. Med det samme forsto Anna at noe var galt. Slik gjorde han alltid når han var sint: kastet ting rundt seg som om gjenstandene hadde skylden.
— Lars, mamma er på besøk hos oss, sa Anna lavt idet hun gikk ut i gangen. — Du kunne sagt fra om at du ble sen. Da hadde jeg ventet litt med middagen.
Han så ikke engang på henne. Uten et ord gikk han inn på kjøkkenet, sendte Anne et kort, avmålt nikk og satte seg ved bordet med blikket festet i mobilen. Annas mor, en liten kvinne med arbeidsvante hender og et mildt smil, satte en tallerken suppe foran ham og trakk seg diskret tilbake til komfyren, som om hun ville gjøre seg så usynlig som mulig.
— Så det er denne bygdematen igjen, sa Lars og skjøv tallerkenen fra seg. — Går det ikke an å lage en ordentlig middag? Jeg sliter hele dagen, kommer hjem, og så står det surkålsuppe på bordet. Tenker du i det hele tatt på mannen din?
— Lars, vær så snill, hvorfor sier du det sånn? Anna forsøkte å dempe stemningen. — Mamma har laget dette med omtanke. Jeg kan varme kjøttkakene til deg, det er noen igjen fra i går.
— Kjøttkaker fra i går! Han lo kort og stygt, og først da løftet han øynene mot henne. — Hør her, Anna, jeg er lei. Du styrer dette hjemmet som om du aldri har vært utenfor en gårdsplass. Du har bodd på bygda hele livet og er vant til rot og skitt, men jeg bor faktisk her også. I en normal leilighet, ikke i et fjøs.
Anne stivnet ved komfyren. Hendene hennes, som nettopp hadde arbeidet raskt og sikkert med deigen, sank ned langs siden. Hun ble stående taus og se på svigersønnen, og i blikket hennes lå en forvirret sårhet.
— Lars, mamma er her, sa Anna, og stemmen brast nesten. — Ikke begynn nå, vær så snill.
— Og hva så om moren din er her? Lars lente seg bakover på stolen og smilte hånlig. — Hun kan vel få vite hvem datteren hennes har giftet seg med. Eller rettere sagt: hvem jeg har giftet meg med. En dum jente fra bygda. Tror du det flotte vitnemålet ditt betyr noe som helst? Hvem bryr seg om det? Det er ikke verdt papiret det er skrevet på. Du kan ta mennesket ut av bygda, men du får ikke bygda ut av mennesket, uansett hvor mye du prøver å lære henne opp. Du kommer til å sitte fast i små stillinger hele livet, for det finnes ikke hode på deg, bare fasade.
De siste ordene sa han høyt, nesten som et rop. I stillheten som fulgte, hørtes bare den svake kokingen fra kjelen på komfyren. Anna sto med fingrene hardt klemt rundt kanten på kjøkkenbenken. Inne i henne var det noe som revnet — en tynn tråd som til nå hadde holdt fast ved troen på at mannen foran henne kanskje likevel kunne være god.
Trykk på Neste for å fortsette