«Tjenestefolk får spise når herrskapet er ferdig!» brølte Lars mens hele familien stilnet og Anna så bare på Erik
Urettferdig og sårende stillhet knuste henne.
— Tjenestefolk får spise når herrskapet er ferdig! brølte Lars så høyt at stemmen rullet utover hele hyttetomta.
Med de korte, lubne fingrene sine, der en mørk rand lå under neglene, nappet han tallerkenen til seg. Så plantet han den foran seg med et smell, som om han nettopp hadde erobret et krigsbytte. Stolen under ham ga fra seg et klagende knirk. Den trettifem år gamle mannen, hvis største bragd her i livet var å snakke høylytt om alle andres feil, lot blikket gli triumferende rundt bordet.
— Og ikke glem å skylle urtene, snylter! la han til, lente seg bakover og stappet et kjøttstykke i munnen. Kjøttsaft rant ut fra den ene munnviken.
Varmen dirret over grillen som sto noen meter unna langbordet. Det luktet tennvæske, den billige parfymen til kusinen Ida og gammel fukt fra det skjeve trehuset. Rundt bordet satt femten personer. Hele den endeløse slekten til ektemannen hadde samlet seg til den årlige «åpningen av hyttesesongen». Tante Kari stivnet med en agurkbit halvveis mot munnen. Onkel Per kremtet dypt, men satte ikke akevittglasset fra seg. Alle de andre ble tause.
Blikkene samlet seg om Anna.
Anna så bare på Erik.
Mannen hennes. Han hun hadde delt seng med, boliglån med og fem år av livet sitt med. Han satt rett overfor henne med et plastbeger billig øl klemt mellom hendene. Erik senket øynene. Munnvikene hans dirret, før de krøp oppover. Så kom en kort, kvalt fnising ned i ølbegeret, som om dette bare var en vellykket familiespøk. Mannfolksolidaritet. Brorskapsbånd. Slike ting skulle vel ikke ødelegges av en kone som ikke forsto humor.
Inne i hodet til Anna ble alt plutselig helt stille. Summingen av stemmer forsvant. Vepsene som kretset over den søte brusen, ble borte fra bevisstheten hennes. I den skarpe, ringende stillheten så hun ned på hendene sine. På høyre pekefinger glødet et ferskt brannsår etter det varme stekebrettet hun hadde grepet kvelden før, klokken to om natten, da hun tok ut sukkerbrød til en hastebestilling. Under neglene, til tross for grundig vask, lå det fremdeles et nesten usynlig støv av belgisk kakao. Disse hendene formet elegante blomster av fondant, eltet tunge deiger og bygde bryllupskaker i flere etasjer, slik at hun kunne betale for … alt dette.
Snylter.
Ordet ble hengende i den tunge sommervarmen, seigt og klebrig.
Anna hadde aldri vært noens snylter. Ikke én eneste dag i sine trettitre år.
Anatomien i en hyttefest
Hun lukket øynene et lite sekund, bare lenge nok til å blunke bort den sviende røyken fra grillen som fremdeles bet i øynene. I samme øyeblikk fór det siste døgnet gjennom hukommelsen hennes.
Kvitteringen fra stormarkedet lød på 1 200 kr. Ti kilo førsteklasses svinenakke, fordi «Lars liker at det er litt fett på kjøttet, og det må være rikelig, vi skal jo på tur». Kasser med ferske grønnsaker, dyre juicer, fin konjakk til svigerfaren som nektet å drikke «skvip», gårdsoster og kilo på kilo med frukt. Alt var betalt med kortet som var knyttet til kontoen hun brukte i enkeltpersonforetaket sitt.
Trykk på Neste for å fortsette