«Tjenestefolk får vente til herrskapet er ferdig!» brølte Lars, og hele hytteplassen stilnet mens Anna så på Erik
Skammelig stillhet, uretten river i brystet.
— Tjenestefolk får vente til herrskapet er ferdig! brølte Lars så høyt at det runget over hele hytteplassen.
Med de lubne fingrene sine, svarte av skitt under neglene, snappet han tallerkenen til seg og satte den foran seg med et smell, som om han nettopp hadde erobret et trofé. Stolen ga fra seg et klagende knirk under vekten hans. Den trettifem år gamle mannen, hvis største talent her i livet var å snakke høyt og lenge om andres feil, lot blikket gli triumferende rundt bordet.
— Og ikke glem å vaske urtene, snylter! la han til, lente seg bakover og stappet et kjøttstykke i munnen. Kjøttsaften rant ned fra munnviken.
Luften over grillen, som sto noen meter unna langbordet, dirret av varme. Det luktet tennvæske, den billige parfymen til kusinen Maria og den gamle, innestengte fukten fra trehytta som hadde stått der altfor lenge. Femten mennesker var samlet rundt bordet. Hele den endeløse slekten til mannen hennes hadde møtt opp til den årlige «åpningen av hyttesesongen». Tante Kari stivnet med en agurkskive halvveis til munnen. Onkel Per kremtet hest, men satte ikke ned drammeglasset. Resten ble tause.
Alle så på Anna.
Anna så bare på Erik.
Mannen hennes. Personen hun hadde delt seng med, lån med og fem år av livet sitt med. Han satt rett overfor henne og holdt en plastkopp med billig øl mellom hendene. Erik senket blikket, og munnvikene hans rykket før de langsomt gled oppover. Så fniste han kort og kvalt ned i koppen, som om det hele bare var en usedvanlig vellykket familiespøk. Mannlig samhold. Brorskap. En slik usynlig pakt som en kone uten humor helst ikke skulle ødelegge.
Inne i hodet til Anna ble det plutselig helt stille. Summingen av stemmer forsvant. Vepsene som svirret over den søte brusen, ble borte. I den skarpe, ringende stillheten senket hun blikket mot hendene sine. På høyre pekefinger lyste et ferskt brannsår rødt etter det glovarme stekebrettet hun hadde dratt ut av ovnen klokken to om natten, da hun bakte sukkerbrød til en hastebestilling. Under neglene satt det fortsatt, til tross for grundig vask, et nesten usynlig slør av belgisk kakaopulver. Disse hendene formet skjøre blomster av fondant, eltet tunge deiger og bygde bryllupskaker i flere etasjer for å betale for … alt dette.
«Snylter.»
Ordet ble hengende i den varme luften, seigt og klissete.
Anna hadde aldri snyltet på noen. Ikke én eneste dag i sine trettitre år.
Regnskapet for én piknik
Hun lukket øynene i nøyaktig ett sekund, mest for å blunke vekk den bitende grillrøyken som fortsatt sved. Samtidig raste det siste døgnet gjennom hukommelsen hennes.
Kvitteringen fra stormarkedet hadde vist 1 200 kroner. Ti kilo utvalgt svinenakke, fordi «Lars liker at det er litt fett på kjøttet, og vi må ha rikelig når vi først skal ut i naturen». Kasser med friske grønnsaker, dyre juicer, en kostbar konjakk til svigerfaren som nektet å drikke «skvip», oster fra gårdsprodusenter og kilo på kilo med frukt. Alt sammen var betalt med kortet som var knyttet til bedriftskontoen hennes, kontoen til enkeltpersonforetaket.
Trykk på Neste for å fortsette