«Dette er ikke teater» ropte Anna og slo kvitteringen i bordet
Skamløsheten bak dørene er både rystende og patetisk.
— Mener du virkelig at du har dratt dette med deg hjem? Anna satte posen ned på krakken som om den ikke var full av matvarer, men av ren frekkhet pakket i plast. — Erik, si at det ikke er den osten til to hundre kroner.
— Ikke begynn med det samme jeg kommer inn døra, — sa Erik, sparket av seg skoene, ristet jakken og gikk ut på kjøkkenet. — Mor og far kommer i morgen. Det har jeg jo sagt.
— Du sa du skulle kjøpe «noe til kaffen». Vi bruker tydeligvis ikke samme ordbok. Hos meg betyr det kjeks og en sitron. Hos deg betyr det laks, spekeskinke og ost som koster like mye som halve vinterjakka mi.
— Anna, ikke gjør deg dum. Spekeskinken var på tilbud.
— Gjør jeg meg dum? Er det jeg som gjør det? — Hun fisket kvitteringen opp av posen og glattet den ut med håndflaten. — To tusen sju hundre og førti kroner. På tilbud, selvsagt. Takk til butikken som reddet oss fra overdreven luksus.
— Mor har høyt blodtrykk. Hun må ikke bli stresset. Hvis de kommer hit og ser et tomt kjøleskap, begynner de å spørre. Trenger jeg det?
— Og trenger jeg å leve på bokhvete i ni dager før forskuddet kommer? Vi er tomme for poteter, Erik. Det er bare en skvett olje igjen i flasken. Sist jeg så karbonader, var da nabokona stod og ventet på heisen med en pose fra slakteren.
— Vi dør ikke av det.
— Det er lett for deg å si «vi dør ikke», når du får i deg suppe, middag og dessert i kantina på jobben. Jeg står hele dagen i salongen og smiler til fremmede damer som prøver kjoler til åtte hundre kroner og spør om de ser tykke ut. Vet du hva jeg spiste i dag? Loff med majones. Ikke engang et smørbrød. Bare loff. Med majones. Fordi pålegget tok slutt i forgårs.
— Anna, slutt å lage teater.
— Dette er ikke teater. Forestillingen begynner i morgen, når du setter foreldrene dine ved bordet og later som du er verdens mest vellykkede mann. «Mamma, smak på ørreten. Pappa, ta litt skinke. Hos oss går alt fint, vi lever helt normalt.» Etterpå kommer du til å si til meg: «Vi får bare holde ut til lønna.» Jeg kan den serien utenat nå, bare episodene blir fattigere for hver gang.
Erik åpnet kjøleskapet, kikket inn og lukket døren med én gang.
— Du overdriver med vilje.
— Nei. Jeg teller penger med vilje. Se her. — Anna tømte lommeboken på bordet: noen mynter og tre krøllete sedler. — Ett hundre og nitti kroner. Til oss to. I ni dager. Strømmen er ikke betalt, internettet stenges i overmorgen, og støvlene mine har sprukket i sømmen. Men moren din får i morgen vite at vi kan kjøpe mango.
— Mamma skal ikke se at vi har det trangt.
— Hvorfor ikke?
— Fordi hun ikke skal det.
— For et strålende argument. Nesten juridisk.
— Fordi hun hele livet har sagt til meg at en mann skal holde hjemmet oppe. Skjønner du? Ikke syte, ikke klage, men holde det oppe.
— Et hjem holdes ikke oppe av laks. Det holdes oppe av vett.
— Prøver du å ydmyke meg nå?
— Hva tror du at du har gjort med meg i to år? Bare i dyrere innpakning.
Trykk på Neste for å fortsette