De delte fortsatt hjem. Det var ingen høylytte krangler, ingen åpen kuldekrig, men heller ikke den gamle, selvsagte nærheten. Noe midt imellom. Kari visste ikke om det bare var en overgang, eller om dette var slik det kom til å bli. Hun hadde uansett fått mindre sans for ordet midlertidig. Det rommet altfor ofte andres planer på hennes bekostning.

Astrid ringte på en torsdag.

— Kari, går det greit med deg?

— Ja, sa Kari. — Det er rolig.

— Fint. Hvis noe forandrer seg, vet du hvor du finner meg.

Det gjorde hun. Og bare det var en form for støtte. Ikke høylytt, ikke synlig for andre, men ekte.

Innskuddet rørte hun ikke. De sju millionene lå der de skulle, stille og trygt, som grunnmuren under et hus. Ingen ser den utenfra, men uten den ville alt annet kunne falle sammen. Av og til åpnet hun bankappen bare for å se på tallene. Ikke av grådighet. Bare for å forsikre seg om at de fortsatt fantes. At de ikke var borte. At de var hennes.

En kveld mot slutten av oktober, mens de spiste middag, sa Erik:

— Mamma lurte på om du kommer i bursdagen hennes. I november.

Kari lot spørsmålet henge et øyeblikk.

— Vi får se, sa hun.

Ikke nei. Men heller ikke ja. Bare det: vi får se.

Erik nikket og spurte ikke mer.

Kari ryddet av bordet, skylte tallerkenene og tørket over benkeplaten. Deretter gikk hun bort til vinduet. Utenfor fortsatte byen sin vanlige kveld: biler, stemmer, et svakt drag av musikk et sted langt borte. Et liv som sett utenfra ikke hadde noe spesielt ved seg.

Men inni henne fantes en følelse hun hadde lært å sette pris på. Fasthet. Ikke lykke, nei. Bare trygg grunn under føttene.